Não que fosse amor
nem que não fosse.
Quisera-se num poema
menos pálido, apenas.
Qualquer verso, 'inda que esparso
ou escorregadio.
Sabiam. Não foi surpresa.
A beleza, restrita à fotografia,
Já revelava vazia
sua madrugada.
Essa estrada isolada
de unhas que escavam
em buscas e melodias
d'onde agora restam dedos sujos
pela nuvem de poeira
que, lenta, se distancia.
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