Esgotamento

Não fosse essa preguiça do vento que desarruma o cabelo, essa premissa do tempo que falta para alcançar o futuro, esse furor com que se atira sobre pedras para sentir o jeito duro com que se constroi a vida... não fosse essa rejeição pelas tardes de chuva leve, por beijos breves, esquinas sem rumo e palavras desmedidas, ainda haveria um sorriso. E brisa. E companhia.

Vagaroso e assimétrico, haveria um sentido para o trajeto da poesia, o suspiro na madrugada, o acordar de manhã; haveria um fim em si mesmo no abrir dos olhos, no passeio silencioso por ruas e partituras, por rabiscos em telas e destinos.

Mas se engasgou com as promessas gota a gota engolidas; desgostou do cheiro das coisas, como quem enxerga mesmo o esgoto e não as flores que o disfarçam. Teve que se encostar sobre uma cadeira sem balanço, sobre pés sem dança, sobre noites sem sono e dias tão secos.

As gotas de esperança deram lugar ao suor irrefletido de quem corre sem acreditar que haja chegada, de quem morre todo dia, por tudo ou por nada.