Lente de contato

Do altar em pedaços desceu uma santa

2011-12-28T16:40:00.007-02:00

Deus, então, atendeu suas preces. Em meio à homilia, num raio rompeu o local consagrado e, do altar em pedaços, desceu uma santa. Ela habitou entre os homens com hábitos de estátua, intacta em seus tantos dogmas, como se fora aço o que carregava entre as vestes e gesso ainda tivesse em vez de sangue.
A santa dos gestos de mármore andava coesa e serena, seus passos de divindade. Mas no semblante - mal sabia - já trazia mil faces. Havia quem lhe enxergasse acalanto e quem nesses mesmos olhos previsse desastres. Se antes a santa vestia seu manto e tinha por sina operar milagres, qual não foi o espanto quando se viu entre humanos embates.
Assim, descobriu que, fora do altar, sua missão era outra. Era contradição. Já não carregaria seu fardo de bondade. Suntuosa, seria mulher. Uma nova vida, ainda não desenhada; um destino incerto, de virtudes e pecados. Sorriu, feliz, sem nem perceber que é mais fácil ser santa que ser mulher.
Toda santa é canônica e jamais duvida do que quer. Do alto imóvel da santidade, não se ressentem dos próprios rastros nem precisam dosar na vida uma medida exata de maldade. Mas aí já era tarde. Não que algo a impedisse de voltar a ser celeste, mas, sendo mulher por um dia, jamais caberia novamente naquele altar ausente de vontade.

As flores que ganhei...

2011-12-24T18:25:00.003-02:00

As flores que ganhei pesariam o percurso e talvez as decisões. Levei para casa apenas o cartão sem nome, onde qualquer outra pessoa poderia ler minha insensatez. Mas sempre tive essa habilidade de optar pelo pior. Feito Clarice, sinto inexplicável apreço por tudo que se arrasta desajeitadamente e, pontiagudo, fere querendo afagar. Nos poemas que leio, vejo-me pálida e castanha; parte apagada da viagem, uma miragem que ganha vida para repetidas vezes morrer. A quanta sinceridade pode um encanto resistir, eu não sei. Tampouco se tudo isso é disfarce, já que ainda lembro da silenciosa intensidade. Por hora, quero alguém que me abrace sem alertas e repetições. Quero ir embora em qualquer desses vagões, marcar um café para as três da tarde e me esquecer que já é fim de dezembro. Talvez ainda haja tempo de salvar as rosas e nelas descobrir tranquilidade.

Os lados

2011-12-02T16:07:00.004-02:00

_ Eu não entendo você.

_ Responde. Antes de atravessar a rua, você olha para os dois lados?

_ O que tem isso a ver?

_ Olha, não olha?

Ele, já impaciente, sentia vontade de desistir. Marília tinha sempre aquela expressão deserta e a fala que lhe soava incerta. Mas precisava, enfim, de uma resposta para aquela história que há muito o incomodava.

_ Olho sim. E daí, o que tem a ver? Eu acabo de dizer tudo isso, te confesso sentimentos engasgados e tudo que você fala é isso? Eu olho sim para os dois lados! O que...

Delicadamente, a moça tocou-lhe a face com o dorso da mão e assim paralisou as palavras. Sem que pudesse controlar a reação, ele fechou os olhos e recebeu aquele carinho como se fora uma força mágica capaz de garantir a eternidade. Demorou cerca de dez segundos até que ela cessasse o afago e passasse a apenas observá-lo. Ele manteve os olhos cerrados por mais um pequeno instante. E foi como se acordasse de um longo sono encantado, quando abriu os olhos e percebeu que Marília o encarava com a mesma expressão de sempre.

_ Pois, então, faça-o também ao cruzar as vidas que se avizinham a sua. O perigo pode ser bem maior.

Depois de dizer, Marília esboçou um sorriso que tinha em si algo de muito triste. Virou as costas e caminhou passos tranquilos afastando-se dele, que permaneceu parado. Olhava nessa perspectiva de quem fica. E parecia impossível compreender. A menina andava torta, pendendo na sua vagarosa indecisão entre a sombra ou o lado mais bonito da estrada. Ele ainda observava de longe, quando ela atravessou a rua sem olhar para lado nenhum.

Em vão

2011-11-23T15:19:00.004-02:00

Às vezes é preciso voar para enfim perceber que a caminhada não vale o cansaço. Tirar os pés do chão, aposentar a razão, elevar às nuvens a mente e desobedecer as ordens do tempo tem jeito de encanto, mas pode também revelar armadilhas bem preparadas. O descompasso do rio, feito de intermitências, rasuras, profundidades e o engano das palavras. Poesia é sentimento, mas sentimento não é só poesia. Entre o que se diz e o que se sente há um abismo, o mesmo vão presente nas coisas distintas que fingem ser uma só.

E aí é preciso também conversar com a tristeza, que tem o olhar treinado para enxergar na escuridão. Para além de sorrisos e afagos que falseiam dúvidas, ela conhece o desdém que faz escapar pelos dedos o tempo e, pelos olhos, o sincero bem-querer. Depois de expostas as verdades, qualquer marca vira cicatriz.

Ficam também as promessas, mas são desculpas de enganar o amanhã; essas alongam os dias sem lhes conceder a tranquilidade que carecem. E num repente se vão, deixando do outro lado um espaço vago, onde perfeitamente se encaixa essa fadiga que prefere encobrir as marcas da dor num inteiriço silêncio. É que depois de tanta espera vã, sossego já não é o abraço da chegada, mas a certeza de poemas miúdos que conjugam solidão.

O verso vai.
Os versos vão.
Caminho. Vou.
Caminhos vãos.

Canção esquecida

2011-10-25T01:22:00.004-02:00

Acordei com aqueles versos decorando as paredes da memória. Nítidos, chegaram bem antes do primeiro raio de sol. Portanto, densos, quase arrastados. Às vezes a madrugada conta alguns segredos aos que são suficientemente desatentos ao mundo. Não que seja confiável ou infalível, mas inspira a enxergar a vida pelo lado de dentro, alguma referência possível nessa floresta sem bússola.

Entre as vozes que ainda chamam, as que já desistiram do nome e as que nem sequer existem mais. Entre sinfonia e silêncio, a madrugada me roubou o sono para lembrar uma quase-canção.

Todo mundo
Um mundo à parte
Já não cabe em parte alguma
Parte de mim também quer partir
Uma metade só.

Sem melodia, as palavras chegariam sozinhas, não fossem as dúvidas que puxavam-nas pelas mãos. Depois desse dia longo, por um lado silente, por outro tão cheio de expressão, faço perguntas num sopro, temendo acordar todos os assombros. Acaricio lentamente os que permanecem dormentes e rogo respostas ao tempo. Se palavra e feições se fazem tão vivas, mesmo que ausentes, já ficaria grata se me pudesse ocultar em qualquer dessas exposições.

Enquanto ignoro outros sons - a flauta que é doce, mas descompassada; o violino belo, triste e distante - recordo com expectativa uma canção que nunca ouvi por completo. O esquecimento que a silencia e prende ao passado como desperdício de tempo e inspiração faz pensar que talvez essa seja a trilha (sonora) da história que também não viverei.

Lugar Comum

2011-10-09T01:22:00.001-03:00

E de repente você está imerso nos mesmos clichês que condena, acreditando que poderia encontrar um arco-íris que lhe serviria como ponte. Para longe das próprias culpas e rumo a um abrigo sem sombras. Um lugar seguro, ainda que vazio. Você, que apontava os crimes de outrem, agora amarga na boca não apenas o que lhe acusa como também o que disso resulta. Esse riso tolo, resignado, como quem tenta explicar-se ou ao menos reconhecer-se nos próprios atos e vontades. Em vão. Há mil deuses que podem perdoar-lhe, dentre todas as razões que invocar, mas não há tempo para recuperar as perdas. Nem haverá.

Foram muitas despedidas para tão poucos encontros. Soa vaga e imatura essa esperança de que o tempo possa resolver tudo. Ora, são homens, não ampulhetas, que fazem a história. Como se o futuro, por si só, tivesse o poder de reparar os danos ou fazer as escolhas que nos cabem. Não tem. Ao contrário, o passar da vida tende a reduzir a coragem com que enfrentamos o súbito que desorganiza nossas previsões. Daí que toda distância nos seja útil. Vai deturpar imagens, mitigar desejos e amarelar as páginas das histórias que causam medo.

Enigma

2011-09-28T17:03:00.002-03:00

L'enigma del desiderio: Mia Madre, 1929, Salvador Dalí.

Não se apresse em dizer o que sente. Não se contente em nunca dizer. Não se esquive nem precipite. Espere que o tempo te puxe pela mão e a vida se encarregue de esclarecer o que geralmente somos tão rápidos em definir e errar. É raro perceber algo que não se enquadre facilmente nos conceitos que construímos acerca dos sentimentos; alguém que não caiba em verbetes de duas linhas e tantas certezas. Mas é frequente negar, deduzir, reduzir e ir embora. Dessa vez deixe as rédeas, dessa vez deixe que os olhos e os abraços falem mais que poemas pré-moldados, enfraqueça as regras, esqueça essa necessidade de saber e controlar.
Nesse caminho em que muitos virão a passeio, desavisados da árdua e doce jornada, deixe-se percorrer, sem tentar compreender nada. Ir e vir. Surpreender, rir, desistir e voltar. Não bloqueie o acesso às verdades, ao que há de insólito do lado de dentro. E daí se ninguém se importar? Ao menos terá visto o que há de intenso nisso que chamam viver.
Já não quero mais respostas e justificativas, permanecer estagne, ou, como diz o poeta, "quem não vai porque tem medo de sofrer". Eu quero é que haja sempre uma pergunta nova, um anseio para seguir sem precisar decifrar. Quiçá, um dia toda a lógica se revele num detalhe despercebido e incólume por onde passar.

Palavra, caminho e outras buscas

2011-09-24T14:30:00.000-03:00

As palavras eu quis encontrar no céu da boca dos poetas, como se lá repousassem segredos, as fendas da poesia, um caminho que me levasse aonde nenhum outro iria. Elas, eu sempre soube, não se dão a conhecer facilmente. Demandam busca insistente que só pode realizar quem compreender o mistério de que mesmo a mais frágil palavra é bem maior que o sentido. É preciso merecer o poema, que possui o seu critério. Do verbo ao verso há um caminho que não se resume à compreensão da língua. Mister conhecer atalhos e percorrer a rota mais longa. Sentir a letra vibrante no sangue, no seio, na mente até se materializar num canto, da voz pungente, ou da casa, ou da história toda. Busco, pois, o meu caminho. A estrada em que caibam meus pés, sem que seja preciso encolher ou esticar o passo; uma rota que me contemple sem espanto ou esforço ou comparações. Quero o caminho árduo da poesia que se faz na simplicidade dos silêncios compartilhados.

Promessa

2011-09-03T02:57:00.000-03:00

Com o fôlego que restava, a avó disse, ainda segurando-lhe as mãos: "Não chora, filha. Morte é só quando o coração para de bater na gente". O gente até ficou incompleto, como são as pessoas mesmo. Não adiantou dizer. A menina chorou sim. Sem entender das perdas, das coisas que se acabam e como ou por que as pessoas também fazem parte disso. Aquela foi a primeira vez que experimentou da morte e, por ironia, isso é, até hoje, a lembrança mais viva que carrega dentro de si. É como uma esperança que ela repete com a voz reinventada da avó que, sempre que preciso, surge alva e muito doce, para lhe acalmar com a promessa de que chega uma hora que o coração para de bater na gente.

Descobertas da saia amarela

2011-08-17T17:05:00.007-03:00

Ao chegar em casa, foi direto para o quarto, na intenção de despir-se das dúvidas. Abriu o guarda-roupas e constatou: era uma mulher velha. Responsável como os terminhos e burocrática como as calças de costura reta - pensou. Sua sobriedade, delineada em tons pasteis e tecidos duros, pesou-lhe o semblante. Conferiu no espelho do banheiro, mas nele não pôde ver as rugas que se amontoavam do lado de dentro. O que, aliás, justificava os olhares incisivos que recebera pouco antes e os assovios ao passar pela primeira vez com as pernas nuas pela rua em que morava havia quase 2 anos.

No meio do expediente, um colega de trabalho, distraído como Marília nunca se permitiria estar, ao levar uma jarra de suco, tropeçou nas próprias pernas e atirou sobre ela todo o conteúdo do recipiente, que tingiu de vermelho a calça de linho e de ira os modos da sempre tão calma contadora. "Não vê por onde anda?" foi o máximo que conseguiu exprimir da profunda revolta que lhe atingiu. Guardou para si aquela raiva, que, junto a outras emoções, transformaria em lágrimas numa sala de cinema, seu ritual solitário das noites de sexta-feira.

Minutos depois do incidente haveria uma reunião importante. Como poderia aparecer daquele jeito perante os donos da empresa? Por certo a demitiriam, acreditava ela, para quem formalidade e eficiência pareciam ser exatamente a mesma coisa. Num pequeno percurso repetido várias vezes em volta de si mesma, tentou encontrar solução, mas só pôde ver mesmo a expressão de piedade dos que acompanhavam a cena.

A secretária da empresa tinha medidas parecidas e uma oferta de ajuda. "Tenho aqui uma saia extra. Ia com ela para uma festa depois do trabalho, mas se quiser pode usar". Marília nunca usava saias. Nem vestidos. Nem bermudas. A jovem que tinha por hábito quase inconsciente cobrir-se por inteiro não teve opção senão aceitar a peça da colega. Já atrasadas, Marília e a secretária entraram na sala de reuniões onde já estavam os demais funcionários e diretores. Ninguém deixou de notar as desconhecidas pernas de Marília. O presidente, aliás, precisou esperar que as jovens terminassem o trajeto até as cadeiras vagas para que então conseguisse voltar ao discurso inicial. Durante a reunião ficaram bem quietas Marília, suas pernas e os olhares dos colegas. Talvez não tenha ocorrido o mesmo com os pensamentos. Nem ao menos os dela, que procurava entender aquela sensação.

Já em casa, tentou enxergar-se inteira no pequeno espelho do banheiro. Procurava, ainda, compreender os olhares, repetia para si mesma as palavras de uns e outros que ouvira durante o caminho de volta para casa. Sorriu quando lembrou de um lugar em que seria possível ver-se por completo. Correu para a cozinha e, junto ao reflexo amarelo, fazendo caras e bocas diante da geladeira, Marília gostou de ser bela.

Ainda por perto

2011-07-11T17:48:00.002-03:00

No que escrevo, do que me lembro e esqueço. Do que me escondo. Nos escombros que avisto quando me percorro por dentro, nos estrondos e silêncios que desenho em todos esses caminhos. Você está no sorriso já empoeirado que ficou na bagagem que ainda não desfiz; está na desesperança que me pesa os ombros, na poesia que entristece, na crueza das verdades pontiagudas que preciso contar a mim mesma para não querer olhar para trás. Na imprecisão dos meus sentidos quando, traindo, te trazem aqui.

Trago todos os dias meus motivos de partir. Trago na fumaça em que ainda te vejo parte de mim. A parte que levou consigo quando desfez, volátil, qualquer bem querer que talvez tivesse, que talvez só inventasse para colecionar novo tipo de coração. Numa música ruim que fale de engano e ruína, de planos desfeitos e mentiras. Sem rosto e sem nome, um misto de todos meus desatinos, das piadas do destino, dos desafetos, do fracasso, azar ou qualquer outro nome que se dê a isso que me confunde e paralisa. Você está em tudo que me faça desistir de acreditar.

As pessoas e o que elas não sabem

2011-06-27T15:07:00.002-03:00

Criam sonhos e deles se alimentam na falta de outros insumos. Inventam mundos para viver sempre que os já existentes não lhes servem mais. Quando não cabem na vida todos seus intentos, alargam a órbita. Idealizam, projetam e realizam tanto. Do desejo de velocidade, a roda; do anseio de pássaro, a asa; da inquietude frente ao desconhecido, respostas sagradas, duendes, ETs ou fadas; dos anseios para além do pacto social, as leis. O pecado para a falta de limites e a redenção para que reste esperança. Elas sabem se adequar. Sabem mentir e pedir perdão sempre que convém; construir e destruir, imaginar continuamente um desejo novo para que não pare de girar essa roleta de ideologias, vontades e consumo. Algumas sabem até quando é hora de esquecer, deixar para nunca mais. Quando, enfim, cansadas de tentativas, percebem ser hora de desistir, levantam bandeira branca pra si mesmas. Os estilhaços que sobram levam consigo, colados ao corpo refeito. Elas sabem regressar e encaixar-se novamente ao conforto das antigas fantasias, aquecidas por lembranças e ecos. E dizem que dali não sairão, que não mais hão de ter sonhos inatingíveis ou dúvidas. Mas isso, isso elas nunca conseguem. As pessoas não sabem calar por dentro.

Nudez

2011-06-21T01:53:00.001-03:00

Naquele instante, as roupas caem no chão
num deslize modesto ou em voos imponentes pelo quarto.
E os corpos se unem, vulcânicos,
sobre lençóis que se rendem ao espetáculo.

Contudo, poucos são os que conseguem ver a virtude,
o sagrado-profano-laico imerso em sentidos vários.
Não percebem que bem maiores são as lutas travadas
nesse espaço de meia luz e tanta projeção.

Quase nada ali tem a ver com as formas do corpo,
exposto num leito e de algum modo domado.
Pouco se encerra em um brado,
cansaço, carícia ou movimento lento/acelerado.

Tolice só enxergar seios e pernas,
a beleza das proporções e texturas,
as palavras sussurradas de quem pede o que quer.

Pobre de quem desconheça
ou menospreze
o que realmente seja despir uma mulher.

Mãos dadas

2011-06-12T16:01:00.002-03:00

Linhas que se cruzam displicentemente formam a vida e seu modo de nos conectar a ela. Nesse emaranhado de instantes, sem tempo hábil para traçar uma rota de fuga ou estancar as feridas, antes que silenciem outros apegos partidos, somos empurrados ladeira abaixo; obrigados a submergir em meio aos mais variados enganos e utopias, a nadar contra tantas correntes, ainda que sejam mirrados os braços e a capacidade de compreender ou prosseguir.

De olhos fechados, para que seja mais fácil desistir antes de tentar, seguimos na esperança de encontrar alguma coerência no todo que se forma a partir desses fragmentos desordenados. Histórias se entrecortam, complexas e dolentes. Para rir ou chorar. Desses retalhos, de laços, de nós, permanecem subjuntivos reticentes, que se movem por vezes vagarosos como o encontro das mãos, por vezes tão vorazes quanto o beijo cristalizado em pensamento.

Lembranças inapagáveis. Um olhar que parece eterno, mãos entrelaçadas que “se conversam”, dizendo sobre qualquer impedimento ou limite, enquanto implodem forças maiores que toda a consciência e virtude. Drummond, mais sábio que a vida, aconselha a não cantar o futuro:

“O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes, a vida presente”.

Detida num átimo e por ele protegida, fecho os olhos novamente. Dessa vez para esquecer, conduzir a um canto intangível da memória qualquer expressão ou mesmo sentimento que não pertença à realidade.

Alegria, Alegria

2011-05-31T00:43:00.000-03:00

Quem quiser falar de alegria, que se apresse, pois ela passa mais rápido que o tempo necessário para fazer-se poesia. Não se deixa medir nem entender para caber em teoria. Ou dela se faz um verso assimétrico com rima viciada ou não se faz nada além de saudade. Escapa pelos dedos, zomba dos incautos feito menina faceira escondida em galho de árvore. Há que registrá-la de longe, observar despercebidamente, como quem não procura, nem sabe que encontrou. Melhor ainda se fizer parecer que nem foi notada em meio a paisagem, como se também fosse folha, casca de tronco, flor que passeia no vento. Caso contrário, se assusta feito borboleta e voa sem olhar pra trás, "sem lenço, sem documento". Quem dela quiser extrair alguma arte, haverá de ser um retrato retirado no automático. Se quiser fazer grande obra, com luz planejada no fotômetro e dimensões ensaiadas, na foto só terá sua última pegada, deixada no concreto ainda fresco dos planos que construía pra ela.

Amanhã

2011-05-19T01:33:00.000-03:00

Só sentia vontade de ver a lua
Quando noite não mais havia
Não era esquecimento, nem preguiça
Medo, talvez
De perder a utopia
A tristeza bonita que carregava no colo

O bordado também nunca terminava
Fazia devagar, o desenho mais difícil
Rabiscava o infinito
Tentando reproduzir suas cores
E tantos remendos

À noite, não concluía a estrofe
Deixava um verso incompleto
Pra ter no que pensar assim que abrisse os olhos
Pra querer acordar
E ver na caixa do correio
Se chegou felicidade.

Repentinamente

2011-05-08T12:57:00.002-03:00

É como o sorriso que brotava no lábio da gente, rente ao espaço em que hoje desliza a tristeza no rosto, o desgosto que de repente invade, pungente, arde os olhos e reduz as cores dos dias bons. É que deslizes, feito as rimas de um repente, se repetem e fazem da existência essa sequência brusca de movimentos: subida, looping, queda e freios.

A gente precisa se segurar frente ao balanço imprevisível que fazem as presenças e gestos e distâncias e palavras. Como confiar nas coisas que a vida nos diz? Eloquente como sempre, não sei se mente ou a si própria engana com vontade de ventos constantes. Vai ver ela também quer acreditar no ‘pra sempre’, uma forma de driblar o efêmero e conquistar seu sonho maior, o eternamente.

Esgotamento

2011-03-17T14:46:00.001-03:00

Não fosse essa preguiça do vento que desarruma o cabelo, essa premissa do tempo que falta para alcançar o futuro, esse furor com que se atira sobre pedras para sentir o jeito duro com que se constroi a vida... não fosse essa rejeição pelas tardes de chuva leve, por beijos breves, esquinas sem rumo e palavras desmedidas, ainda haveria um sorriso. E brisa. E companhia.

Vagaroso e assimétrico, haveria um sentido para o trajeto da poesia, o suspiro na madrugada, o acordar de manhã; haveria um fim em si mesmo no abrir dos olhos, no passeio silencioso por ruas e partituras, por rabiscos em telas e destinos.

Mas se engasgou com as promessas gota a gota engolidas; desgostou do cheiro das coisas, como quem enxerga mesmo o esgoto e não as flores que o disfarçam. Teve que se encostar sobre uma cadeira sem balanço, sobre pés sem dança, sobre noites sem sono e dias tão secos.

As gotas de esperança deram lugar ao suor irrefletido de quem corre sem acreditar que haja chegada, de quem morre todo dia, por tudo ou por nada.

Conteúdo

2011-01-15T00:55:00.001-02:00

O cansaço de Cecília,
O desassossego de Pessoa,
A beleza mais triste das mulheres
Em quem Chico desenhou seus traços
Há em mim tantos espaços
E o sentimento do itabirano:
"eta vida besta"

Como se náufrago ou sobrevivente
Tenho sim o presente dos velhos
E apegos escassos
Dos doentes, o passo
Dos ausentes, retratos
Memórias editadas de ilusões

Sou dos que ora vivem por educação
Ora por pirraça
Dos que não veem graça
Mas riem da solidão
E outras piadas
Dos que por muito olharem
Já não veem nada

Às vezes me levanto
calço as botas de borracha
e decido enfrentar esse chão barrento
às vezes digo que não, obrigada.

Não se engane com grandes atenções (Ou ode ao relativo desprezo)

2010-12-02T22:19:00.007-02:00

Não se engane com grandes atenções e vocativos diminutos, como se num abraço pudesse bloquear qualquer desventura que a vida tente desferir contra ela; como se, na reprodução de uns versos, traduzisse a alma feminina em essência e pudesse salvá-la de um grande mal.

Em que pese tudo o que aprendemos sobre romances, nem sempre as mulheres se comportam como princesas em torres. Aliás, pretender-se herói de alguém parece ser o caminho mais curto para o esquecimento.

Não que seja certo ou facilmente compreensível, mas às vezes há na insuficiência de zelo e afeição algo mais sólido que as relações de verdade. Nessa ausência voluntária, alguma coisa cativa. Talvez apenas uma espécie de encanto literário, uma silhueta de história, penumbra de sentimento. Talvez. Mas independente do que seja, é inegavelmente mais forte que palavras ensaiadas em frente ao espelho e o pedantismo do que alguns chamam de conquista.

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Adianto que pretendo escrever outros fragmentos com o tema 'não se engane'. Se alguém tiver histórias interessantes que desconstroem manuais de conquista (nas diferentes esferas da vida) e quiser servir de fonte (em off) para esses textos, pf mande e-mail para jornalistafranrodrigues@gmail.com

Até que outro abraço lhe sirva

2010-11-17T19:53:00.004-02:00

Notou, noutro dia, que ainda era difícil caminhar sob a lua quando essa crescia e tomava espaço demais lá no céu. Tomava espaço demais em seus olhos, espaço demais dentro do peito. A lua pequena lhe caía bem, já que harmônica aos desejos pequenos, aos passos calmos, à lucidez dos dias. Se grande, brilhante demais, lhe fazia transbordar os sonhos, supitar toda loucura que escondeu. Imensa daquele jeito, a lua destoava do conjunto, não combinava consigo.

E então descobriu um desses mistérios que só são percebidos no silêncio, quando se deixa de lado as rédeas e o equilíbrio que resta: a vida tem seus tamanhos. Ela engorda, emagrece, cresce daqui, diminui de lá. (E é desse efeito sanfona que sai a trilha sonora.) Pois bem, entre encaixes e desajustes, a vida segue padrões métricos, que, por sua vez, não seguem critério algum.

Os planos que ontem eram tão profundos, amanhã podem ser rasos; os que se imaginava cumpridos, podem voltar ainda maiores e inacabados; os que amanhecem folgados podem no mesmo dia crescer tanto, a ponto de arrebentar os botões e sufocar o peito, mas também podem ir murchando até desaparecerem. Se existe uma lógica pra tais variações, ela ficou sem saber, mas seguiu com suas conclusões...

sorriso largo até que ajusta com alegria curta, mas sentimento grande só dá certo com outro do mesmo tamanho

...e desejou combinar com lua cheia.

Tinta

2010-11-05T19:29:00.004-02:00

Para que pareça mais nobre sua frieza, você tinge o mundo de cinza e azul turquesa. Um Duque, Rainha, Princesa desse reino de queixas e solidão. Você é dona do arco-íris que deixou escondido no porão.

E diz que espera a felicidade, que tem saudade de nós dois. Mas as lembranças são só farrapos de polir tristezas, pra que fiquem mais belas num poema ou janela.

Estão gastos os abraços e as desculpas esparsas. Tão belas quanto farsas, feito o riso sem graça com que fingi compreender.

Tentei colorir nossos planos e te trazer pra mais perto. Dentre todas as cores, você escolheu o adeus.

Marília ainda se convence...

2010-09-29T20:16:00.006-03:00

Marília ainda se convence de que não há latência, nem qualquer outro sonho para o raso daquele rio. Bem que tenta. Bem que insiste. E nega que enxergue sozinha um horizonte, linha pontilhando até o futuro. Ela me disse que não, que já se deu conta, por fim, que a vida ditou outro rumo. E riu-se, resignada. Mas vejo diferente, além das palavras sem asa e expressões ensaiadas.

Ela diz que não mudou, mas eu sei que se refez no desenho dessa mentira. Aquele atassalho no meio da história travou a menina. Em pedaço, ela perdeu a medida, o prumo. Habituou-se ao escasso e ao longe. A fingir desinteresse e adaptação. E respira pequeno, pra não entrar dúvida em vez de ar. Anda em círculos, colhendo motivos, pedindo e oferecendo desculpas, alimentando desejos, como os velhos fazem aos pombos.

Até o fim da taça

2010-08-07T12:31:00.004-03:00

O Guimarães há muito já avisava que viver é perigoso. E a gente segue mesmo assim. Sabemos que não é simples, nem certo, no sentido de concreto, ou noutro sentido também. 'Inda assim nos atrevemos. Sabemos que machuca, que estraga, desanda. Mas não deixamos de andar rumo a essas travessias cujos limites sequer conhecemos.

Jamais fui partidária da ideia que enaltece as cicatrizes. Essa história de que é sangrando que a gente se percebe vivo. A pedagogia da dor. Sou dos covardes mesmo, dos que não atacam, especialistas em proteger-se.

Mas é que essa danada encontra a gente. Você se encolhe o quanto pode, faz cara de paisagem pra parecer parte da decoração, tranca a porta, mas de alguma forma ela sempre vai te encontrar.

"Chama-se a Dor, e quando passa, enluta
E todo mundo que por ela passa
Há de beber a taça da cicuta
E há de beber até o fim da taça!"

Se disseram os anjos de Augusto, quem sou eu pra discordar? Beberei por inteiro a dor que me cabe e, inda tonta sob efeito do veneno, andarei em busca de abrigo e disfarce. Pessoa(s), por que mesmo que "viver não é preciso"? No sentido de concreto e noutro sentido também.

Quando advertir de meus muitos enganos

2010-07-13T17:04:00.003-03:00

Quando advertir de meus muitos enganos, não considere a personagem hiperbólica com que todos vocês retratam uma mulher. Acredite e se afaste sem promessas pelo ar. É pior imprimir essas marcas no tempo. Não consinta que por encanto se esconda a insensatez. Sou mesmo (de) partida. Estranha, dos que não sabem chegar ou permanecer. Sem jeito pra vida. Tem gente que é assim. Deve ser coisa de Deus, num dia de sono ou fúria ou talvez um humor refinado, daqueles que a gente só entende depois que passa. Pela casa ou vida adentro. Cecília não sabe se fica ou se passa, mas sabe que canta. Eu nem isso. Minha canção é assovio de criança, com os lábios tortos e um sopro desatento. Por certo que na leveza desse vazio, um dia, talvez ainda hoje, vou encontrar um peso que trava a vida, que faz doer os olhos, outra vez. Mas é disso que falo, e quero que acredite, quando eu disser de tantos enganos. Na incerteza do que pode tornar, há quem prefira não ser nada. Nem tentativa, nem tentador. Eu só quero desligar a luz, as esperas e esperanças e viver essa calma que inexiste. Boa viagem!

"This is my way of saying goodbye
Because I can't do it face to face
I'm talking to you
After it's too late
From my videotape"

Um gosto de areia na boca do vento

2010-06-28T23:11:00.007-03:00

Como se duna, sumiram essas perguntas, engolidas pela fome do tempo. A conversa já ficou para trás, abaixo das tarefas do dia. Melhor assim, que de mentira basta esse sol imenso fingindo afagos distantes.

Nessa angústia das esperas sem nome, eu mesma convido o vento a modificar o cenário. Reconstruir. Ele remexe a vida e deixa por baixo a tolice das palavras. De pouca memória, logo morrem as formas antigas de se perder.

Sobre elas virão novas ilusões e gestos e carinhos. Enquanto imagino o infinito, precipito e borro, em mim, um desenho sobre o fim. O vento desfaz a espera e, por agradecimento, compartilho com ele esse gosto de deserto.

Espasmo

2010-06-21T18:28:00.003-03:00

Súbito, um espasmo
Um rasgo na vida
Uma imagem irrompe
E paralisa

Se o que desenho
Com os pés nessa poeira de tempo
É um traço gasto
Por forte ou fraco que seja
Gasto como posso
Como poço de desejos
Vintém por vintém. Segundo a segundo

Onde ninguém pisa
Sigo rastro de borboleta
Trilha de aroma ou sabor
Sigo as pistas
Que deixei pra me perder

Se nada resta,
Sigo vestida de instante
Na fantasia de viver

Telefonema*

2010-05-31T23:11:00.004-03:00

Alô? Aloô? Marília, é você? Eu sei que sim. Ninguém silencia tão bem quanto você, que sabe onde mora o vazio das palavras. Aliás, você sabe bem onde buscar a escassez de qualquer coisa: sentido, luz, encanto, sentimento. É você, não é? Pode dizer. Diz com essa boca de bruma, essa boca de, ah nem sei mais o que tô falando.

Por que você ligou, afinal? Ah, Marília. Se você não diz nada, pra quê o esforço de me resgatar desse pedaço de lembrança? Não vê que é arriscado demais atravessar esse oceano no fio do telefone? Você pode cair. E me afogar.

Sabe o que eu penso, Marília, sabe? Que você envergonhou a si mesma de um jeito que nem suas palavras lhe concedem abrigo. Esvaiu-se, em vergonha, todo seu argumento e as lágrimas de plástico duro. Fugiram de você. Aprenderam contigo. Você sempre soube fugir tão bem.

Os seus pés são de partida. Suas canções são de sem fim. Ah, Marília. Por que você nunca calcula os danos? Não enxerga além do instante em que tudo se resume a um sopro divino, quando nos descobrimos barro, correnteza, ventania. Para sorver o mundo, Marília, você fica tão pequena. E eu te vejo grande com esses meus olhos de pretérito.

Que há contigo que nunca consegue sustentar as próprias pernas ou decisões? Ah, Marília... Que é isso que você faz de sempre se resgatar em mim?

Marília? Alô?

tututuuuu....

____________________________________________

*Hoje, indo pra casa, caminhei uns minutos atrás de um rapaz desconhecido que atendeu o celular com a convicção de que, do lado mudo da linha, estava Marília. No tom de voz, com certa raiva, ele tentava esconder o afeto, tarefa que (a suposta) Marília transferia ao anonimato silente. O resto é por minha conta mesmo.

E se deixará ferir por toda sorte de apegos...

2010-05-14T00:01:00.001-03:00

E se deixará ferir por toda sorte de apegos que lhe arranhem os olhos e façam diluir-se em medos. Em qualquer dessas palavras que se beijam, em qualquer riso bonito e distante, construído de nuvem e beija-flor. Deixará que os sapatos ditem um rumo esquecido, um abraço inseguro ou um instante que adie a certeza pungente de que ninguém se importa. Deixará os bolsos vazios, para que nada pese mais que a consciência do mundo. Deixará o sentimento. E, por fim, que as verdades escapem, tolas, que as dores se agitem e saltem por veias e vozes ou poros ou ponte. Que se revele a inconsistência das decisões, a incoerência dos que se deixam enganar. Deixará.

Descoberta

2010-04-30T00:19:00.002-03:00

Engoliu perguntas, alimento para os momentos em que a solidão se faria maior que a casa. Com silêncio, brindou seus intentos de máquina, fortaleza construída pra driblar ecos mais complexos. Numa simplicidade improvisada, procurou abrigo para seus tantos excessos.

Não pretendia nada além do agora. Saindo de si para percorrer as luas, cometer crimes em outros planetas, julgou que voltaria impune, ilesa e segura para o equilíbrio de suas cordas bambas, para o controle que impõe aos dias.

Porém, descobrindo-se em fragilidades, como se despida, expondo os mais brancos tons de pele e sorriso, viu-se inundada de quimeras nos vazios que restavam de seu corpo.

Haveria de compreender, por fim, que pernas são estradas, que as luzes não vinham da rua, mas dos olhos que a fitavam, deserta.

Direito à ilusão

2010-04-18T15:41:00.000-03:00

Igrejas, partidos e homens roubaram-lhe a habilidade da ilusão. Na remuneração da fé, nas lutas usurpadas, nos abraços solúveis, deixou que se diluíssem as explicações que, bem antes dela, inventaram para o mundo. Para além dos mitos de amor e revolução, agora há um corpo cansado de andanças e crenças, voos e tropeços. Num apego existencialista, se embriaga e se abriga em versos marcados, rotinas de trabalho, sorrisos débeis e qualquer outra reconhecida mentira pra contar os dias.
Porém, contradizendo o raciocínio e a coerência que os livros emprestam, as lembranças dos dias de devaneio e engano, inquietas, a impelem a exigir da vida a capacidade de se iludir outra vez. Verdade seja dita: antes o sonho intangível à solidez solitária dos que se refugiam.

Das palavras (ar)riscadas

2010-04-11T21:57:00.000-03:00

Traço a traço, rabisca o parágrafo, desfazendo-se em linhas quebradas: lamento surdo pelas palavras que jamais pôde dizer. Não que faltasse fôlego, discurso ou a tola esperança que move qualquer falante.
Tinha consigo todo o ar do mundo e um arsenal engatilhado de verdades e vontades. Escondidos sob as mangas, diferentes tipos de sentir. E a qualquer um deles se adaptaria pra que apenas pudesse, um momento que fosse, recebê-lo em sua poesia.
Poderia até arredondar a letra ou, pela primeira vez, respeitar as margens. Encolheria a estrofe pra caber naquele pedaço pequeno de coração que ele reservara. Mas a vida, "real e de viés", fez com que, por medo ou simples descaso, não houvesse mais nenhum papel na história do herói que ela mesma inventou.

Temporal

2010-04-04T18:38:00.000-03:00

Antes que se esquecesse das árvores derrubadas, do corpo molhado, do frio, sentiu a chegada dos ventos, olhou pro relógio, pegou a pequena mala que escondia atrás da porta e partiu: pontualmente, disse quase triste.
Já do lado de fora, mirando um instante o portão, no rosto correram as primeiras gotas, de modo que virou-se rapidamente e esticou o passo. Andando, permanecia a surpresa, pois até ali não havia sinal de chuva. Ao contrário, o céu tinha qualquer coisa de irônico naquele jeito de desmentir tempestade. Permanecia, ainda, cheio de luz, belo como são as ilusões. Teria pensado em ficar, em questionar a força do vento, não fosse a experiência de que certos temporais não se atrasam e muito se vingam dos despercebidos ou corajosos demais.
Dessa vez, ao sinal dos primeiros ventos, entendeu que haveria de seguir; atrás de si, deixar que o tempo levasse os personagens que construiu, a vida reinventada que desenhou nas paredes, as canções que ruiriam com o telhado levadas junto com portas e toda essa metáfora.
Quando ainda tentava encontrar abrigo, imaginou-se distante e o que restaria de tudo:

Nem digital no espelho,
nem fio de cabelo nem pia
Nem mesmo gosto de beijo
ou de despedida

Consigo ficaria apenas esse vento bruto feito de silêncios, um aliado curioso, que, tirano, mas preciso, sempre lhe lembrava dos danos maiores, que o tempo de sorrisos é um instante e, de resto, é tudo reconstrução.

Moldura pra qualquer importância

2010-04-02T17:38:00.000-03:00

Do pouco ou nada
que lhes importa o mundo
para além das portas de madeira maciça
ainda há o sorriso emoldurado
e preso às suas vaidades.

Do tudo e tanto
que lhes importa o mundo
para além das portas de madeira quebradiça
há o sorriso emoldurado
e preso por esperanças.

Do quanto lhes importe ou não
(a pessoa, o amor, a fome, o tempo)
estão suspensos nas paredes que melhor lhes cabem.

Se presença ou distância
se ajuda ou maldade
pouco importa, se sabe
de verdade, nada de ing yang.

São só molduras que adornam nossos rostos
pra qualquer tipo de vontade.

Dos espaços apertados

2010-03-17T22:46:00.000-03:00

Certos lugares me sufocam. É uma atípica claustrofobia que nada tem a ver com as dimensões espaciais. Elevador, sala fechada, banheiro de avião. Nenhum deles provoca essa minha crise. Agonia mesmo eu tenho dos trieiros, esses terrenos pisados em que as pessoas fazem filas e bandos, guiadas por modas e suas correntes. Aliás, não parece haver melhor palavra pra descrever isso: correntes. Musicais, literárias, religiosas, políticas, teóricas, metodológicas. Setas indicativas pra que ninguém saia da linha. Uniformes e crachás, tudo escrito na embalagem como qualquer produto industrializado.
Que fetiche pela definição! E quanto mais sucinta, melhor. Pegue suas opiniões, compare-as com as dos que estão perto de você, jogue fora as que forem discordantes. As que se parecem, coloque num vidro de maionese e tampe bem. Escolha uma palavra bonita que estampe o rótulo. Vista-se para a guerra e defenda as correntes que lhe garantem a condição de sujeito.
Se não gosta do reino dos céus, da mística mãe natureza ou dos ternos e discursos de elite, calma. Não precisa espernear. Pra ser libertário, é só seguir pelo trieiro paralelo. Acompanhe aqueles moços de cabelos desgrenhados e risos dopados, aqueles que estão ali distribuindo panfletos sobre consciência antes de esquecerem as suas em alguma roda de fumaça. Se não quer ser tido como reacionário, trate de agarrar uma bandeira, qualquer que seja, e desfile em marcha atacando os bitolados, que, nas trilhas ao lado, enaltecem o mercado, a ditadura ou a tendência da cor do batom.
Ahhh, é demais pedir um mundo sem tantas retas? Que me deixem fazer uma curva vez ou outra. Transitar. Transcender, mesmo que não goste de maconha ou igrejas.

Pela transparência

2010-03-01T21:59:00.001-03:00

Às vésperas de enfrentar (pela segunda vez) uma banca de seleção de mestrado, para além da previsível ansiedade, entre meus pensamentos figura uma sensação obscura e densa. Aparentemente é a angústia comum aos dias em que te medem e avaliam. Eu mesma pensaria isso, não fosse esse grito que me embrulha o estômago: transparência!
Em todo canto há pessoas assentadas sobre seus poderes, fazendo-se maiores que as instituições. Eis a origem do nepotismo, da corrupção, do clientelismo.Para facilitar a dança, as cartas circulam por um salão cheio de fumaça e pouca luz. As regras existem, mas também os mecanismos para invalidá-las conforme o interesse maior. No mestrado da Facomb/UFG, as pessoas são aprovadas ou reprovadas sem sequer terem o direito de saber onde falharam. E que ninguém ouse dizer das falhas do próprio processo.
Depois da prova teórica, a guerra é política. Do alto de seus doutorados, professores observam candidatos e projetos a procura de espelhos. São selecionados os que, por sorte ou inteligência, escolheram temas calçados pelo Lattes do orientador.
As abordagens não representadas que procurem outros reinados, digo, outros espaços e universidades, seguindo o pressuposto lógico de que todos têm condições pra isso. Ora, não parece óbvio que quem não tem dinheiro pra morar onde quiser sequer deveria pensar em estudar por tanto tempo?
No meio disso tudo, constato: mero espetáculo o momento da entrevista. Se é apenas a adequação do projeto que define a história toda, o resto é firula pra constar nas atas. E pergunto: O que diria Habermas, que tratou da refeudalização da esfera pública, se estudasse como se dão as disputas no espaço acadêmico?

mais palavras soltas

2010-03-01T00:35:00.000-03:00

Permaneço entre aspas pra me proteger. É que eu sei que quando a canção não mais sustentar esse meu desejo de verbo, vou chover desritmada em correnteza de palavra e sentido. E sinto que lhe faltariam letras ou cores pra que me pudesses ler. Minha lira é estridente aos teus ouvidos. Por certo que seria exagero.
Digo, repito, grito, mas sem palavra minha. Digo, repito, grito - protegida, mas exposta - com meu gesto irrefletido de seguir-te com os olhos, de curvar-me e consentir, de cantar tuas ausências, de sorrir atenções pequenas e caber em qualquer fresta.
Insisto silenciosa e paciente, enquanto solfejo a melodia dos contidos.
Já nem espero que escutes minha música-demasia. Maltrapilha e por mim mesma calada, não espero quase nada. Talvez uma despedida.

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Fragmento de texto antigo

palavras soltas

2010-02-24T17:21:00.000-03:00

Sem fotos novas que estampem um riso ao ponto de encolher os olhos e suas tristezas, ela escreve cartas, tratados: "Fica acordado assim e assado", enquanto dorme o sono dopado do remédio que já não sabe da dor. Depois observa de longe os beijos de beija-flor e deixa que a felicidade alheia trinque o vidro de suas janelas. Atravessando as cortinas, vem um brilho efusivo e de tal modo contrastante com as coisas de dentro, que sobra-lhe apenas praguejar qualquer palavra que assuste e mande embora a piada, o amor, o sol, ou o que quer que faça as pessoas tão alegres.
Doutro lado enxerga a noite, também alheia, da agonia de alguém que sofre uma ausência, que luta contra uma perda. Quer gritar sua presença, acenar como quem mendiga a atenção do garçom. Mas não adiantaria. Já sabe que não. Cala-se, então, e roga à estrada. Pede que lhe roube de madrugada pra qualquer lugar onde não haja portas entreabertas - elas ressaltam sua culpa e desatenção ou pouca habilidade com a vida. Esconde-se. Não do que lhe é externo, pois ali nem há quem se importe. Mas das dores de dentro, do frio ruim, das queixas. E fim.

Intervalo

2010-02-10T21:47:00.000-02:00

É a pessoa sem nome com quem você conversa desinteressado no ponto de ônibus.
O salgadinho ruim com o qual te empanturram antes de servirem o bolo.
É o olhar das crianças dentro de casa enquanto rezam pra chuva passar.
É(são) o(s) ano(s) de cursinho.
O primeiro casamento de Jacó.
A primeira, segunda, terceira e quarta filha de quem queria menino.
É o salário de estagiário.
A vida de um transexual antes da operação.
Um passatempo durante a viagem de volta pra casa.
Você na história de alguém. Alguém na sua história.
Intervalo é a coisa disforme e sem sabor que existe durante uma espera.

Durante a viagem de volta

2010-02-07T01:34:00.001-02:00

Não que fosse amor
nem que não fosse.
Quisera-se num poema
menos pálido, apenas.
Qualquer verso, 'inda que esparso
ou escorregadio.

Sabiam. Não foi surpresa.
A beleza, restrita à fotografia,
Já revelava vazia
sua madrugada.

Essa estrada isolada
de unhas que escavam
em buscas e melodias
d'onde agora restam dedos sujos
pela nuvem de poeira
que, lenta, se distancia.

Soneto cheio de engano

2010-02-05T20:35:00.000-02:00

A gente acha que enxerga
Qualquer coisa além da janela
E acha que sabe o caminho
E acha que sabe ir sozinho

A gente descobre os sentidos
E acha que sabe o motivo
De gostos e toques, sorrisos
Do brilho no olho de alguém

A gente acha que os danos
Serão pendurados na conta
E que ninguém vai pagar

A gente acha que planos
Talvez por assim se chamarem - são retos
Mas é montanha, é andar

A gente acha e se perde.

Debaixo das pedras

2010-01-27T13:09:00.000-02:00

Não dizem de lembranças
Do que falta ou sobra
Na distância que escolheram

Os versos cinzas
Escritos no escuro
Ninguém mostra

Ao longe, noticiam sorrisos
Dias de sol
E alguma felicidade
Que os encontra no caminho

Nada dizem sobre lágrimas
Noites e luas
Sobre ruas em que não voltarão
Sobre espaços vazios

Vãos, enchem os dias de entulho
'Té que algo morra sem ar
Debaixo de tantas pedras.

Descalço

2010-01-22T23:34:00.000-02:00

É sentir o pulsar do chão
apontando caminhos.

Quer como guia ou em blefes,
mas sempre companhia.

A carne toca, íntima e profundamente,
os passos: percalço, destino e rota vazia.

Na pele, terra.
Areia, pedra, poeira, rastro d´água.

Tanto quanto no corpo levo meus erros e fugas
na extensão dos pés, dou carona à estrada.

Homenagem

2010-01-15T13:14:00.000-02:00

Cantiga para não morrer

Quando você for se embora,
moça branca como a neve,
me leve.

Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.

Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.

Ferreira Gullar
De Dentro da Noite Veloz (1962-1975)
__________________________________________
Das coisas que resistem à morte

Democracia racial

2010-01-11T15:12:00.000-02:00

Tantas bruscas correntezas
Tormenta, torrente, ladeira
Correntes, mentiras, arames
Conceitos que prendem, sufocam

Tratados desfeitos
Disfarce inválido
Invisibilidade

Respeito?
Respinga no chão
O que expele o corpo exausto
(Seja suor, vergonha ou sangue)

Excluído do que é belo, do que é digno ou sábio
Sobra baixar a cabeça e seguir
O caminho aceitável daquele que o condena
Reprime ou ignora

E assim tudo segue correto
Cordial e democrático
Pacíficos, nos abraçamos
Quando é copa do mundo ou carnaval.

N'ausência

2010-01-06T00:18:00.000-02:00

Vaivém de sentimento
Num barco impreciso
Que mistura tempo
Nome e canção

Ao vício do vento
Ondas e curvas
Fundem águas salgadas:
As claras às turvas

Giram vidas, sacolejam
Fatos, fados, sambas e memórias
Exalam nauseante perfume

Nesse mar irresoluto de vontades
(Asfalto sem espaço pra flor)
Ardem narinas e poros
Ao cheiro inclemente da dor.

Dito é estado imutável

2009-11-30T02:55:00.000-02:00

Todas as palavras ditas existem para sempre. Olhares e gestos também, mas de um modo diferente. Uma vez palavra, seja som ou poesia, existem (e resistem) em gerúndio, repetindo-se insana e palidamente. Não respeitam nossas fugas, as novas rotas, a transitoriedade, o esquecimento.
Ao mesmo tempo delatoras e vítimas, chovem a fragilidade que, num segundo, permitimos que voasse para além do controle. Ainda que joguemos fora os registros e escondamos a memória no entulho do inconsciente, dito é estado imutável, preso no tempo.
No céu da boca estariam seguras, brilhando ingenuidade obtusa ou esperanças vãs. Porém, ditas, tornam-se borboletas atordoadas pelos próprios ecos, que procuram, sem sucesso, sair da caverna. É sempre assim: parecia jardim. Parecia céu. Era caverna, uma gruta úmida de desventuras e despropósitos.
Perdeu-se no espaço. Perdeu-me no tempo. Não pediu minhas palavras, nem tampouco as devolveu. Delas roubou o vento, mister para qualquer verbo. Passivas, voam em círculos com o esforço das próprias asas, tendo no dito seu único alimento. Elas que nasceram fortes, dizendo de amor e outras complexidades, agora se repetem sem nenhum entusiasmo, negando-se, rindo de si mesmas, preferindo, desde quando tocaram os dentes, ter permanecido pensamento, olhar ou lágrima muda.
Agora distante, já digo sorrisos e uma poesia tranquila, jazigo de agonias findas e mentiras de anteontem. Mas as palavras, ainda que vazias, continuam ditas, tangíveis e corpóreas. Eu, contraditória como as palavras das quais me condeno, não desisto de dizer e lançar na eternidade todo o efêmero que há em mim.

...

2009-11-13T18:11:00.000-02:00

Feito Orides, não sabe do barco
Feito Bethânia, cantando Ana, não sabe do mar
Ou sequer do naufrágio
No qual afunda frágil
Como não sabia ser.

Serenata

2009-11-02T15:43:00.000-02:00

Numa dessas noites de frio agressivo
De passos estranhos e muitos sorrisos
Que, gritando dentes brilhantes,
Não me dizem nada
Quero encontrar teu olhar mais tenro
Pra no meio da tua calma
E no centro do meu peito
Ouvir, no assovio do vento,
Uma canção afinada
Que teus olhos serenos
Ensinaram à madrugada.

Notícias do dia

2009-09-30T22:28:00.000-03:00

Há um grito sem garganta
que percorre essa branca matéria
esse tão sóbrio deserto
depósito de dejetos que sobram da existência

Por certo, um grito líquido
que escorre sem alarde
depois de mais uma tarde
vazia na imensidão de silêncios

Há uma dor covarde
que se escora n'algum remédio
justificada no calendário
ou qualquer outra mentira

Há uma falta latejante de vida
expressa em parágrafos parados
em compromissos riscados
em solidão consentida.

À escola

2009-09-27T13:17:00.000-03:00

Oswald dissera, pedindo um cigarro, da maior importância do sentido em detrimento da regra. Acho que é bem por aí. Comunicar está além da letra. Escrever também. É preciso ensinar uma poesia sem prisão, a gramática dos grandes mestres: substantivos como Machado, Bandeira e Rosa, o superlativo Veríssimo, o verbo Carpinejar, a subjuntiva Clarice, onomatopeias como Woolf, Plath, Luft, Poe...
Quando a escola brasileira estiver, de fato, aberta à letra livre, teremos um país de poetas.

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Beijo de poeta

2009-09-23T19:25:00.001-03:00

Que não desmanche a palavra
que se esconde na minha boca
mas a ela acrescente vida
esse ritmo de canção
que conheça linguagens
minha conversa, meu tom
e divida comigo o movimento
metafórico ou meteórico
do som das coisas não ditas
do corpo dos sonhos
da cor da palavra escrita
da linha cortada
da língua que, por ser completa,
pelos lábios toca a alma.

Por medo da despedida

2009-09-17T22:56:00.000-03:00

Há, nessa fuga, uma beleza além do entendimento. Do seu e acho que também do meu. Às vezes sei que não há motivos. Nem de ir nem de ficar. Então sigo, passo. Assim.
Não pergunte o destino. Ele não sabe de nada. Se existe, é um velho cego que tateia, trocando as pernas, tropeçando nas pedras que alguém plantou no caminho.
Vou sem saber pra onde, um longe qualquer em que possa enterrar esse tesouro, fazê-lo imune à corrosão, à ferrugem da vida. Tente entender que eu só quero conservar esse sol, protegê-lo das marcas do tempo, da chuva que sempre vem.
As coisas que existem quase sempre são tão insípidas ou ásperas, que é preciso conservar na boca o sabor dos bons momentos. Você vê? São apenas segundos, querido. Minutos, horas e dias. Nada mais. Não me fale de amanhãs. Não existem, você sabe.
Não me chame de covarde, nem diga que fingi amor. Não é verdade. É que felicidade se mede em gotas. É coisa pouca, de se guardar pra tomar todo dia de manhã, feito remédio mesmo: sublingual, onde as palavras não alcançam.
Se fosse possível uma overdose, uma morte súbita de tanto amor e realização. Mas isso não mata. Engorda, mas não mata. Se a gente toma tudo de uma vez, o que fica depois? Depois que acaba, como faço pra enfrentar o peso dos dias, as lembranças todas de despedidas frias, o grito de horror, as dores de corações remendados, os trapos que a gente vê no espelho vez em quando?
O grande erro é esperar o fim. Nesse adeus está nosso 'para sempre'. Se não for assim, sei que chegará um dia em que, também contigo, terei apenas uma ferida que sangra, umas âncoras amarradas n'alma e uma intenção de sorriso que os lábios, carentes de beijo-poesia, se negam a confirmar.
Então, guardo aqui, entre os seios, a foto colorida, as palavras macias, os braços, o passo firme, a presença bem vinda, esse bem querer no qual ainda acredito. Guardo tudo na mala e vou-me sem lágrima.
Assim, quando o acaso cruzar nossos caminhos e nos virmos por aí, levando pela mão a vida, sacolas e novos amores, haverá, ainda, um tanto desse sentir, transfigurado num riso de saudade sem dor.
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Se você é um dos 2 ou 3 leitores desse blog, percebeu que esse texto já esteve por aqui. Sim, verdade. Foi postado pela primeira vez em 30 de agosto. É que recebi da Aninha um meme interessante que o Pirei mandou pra ela. Aí resolvi postar novamente, numa versão revista e atualizada =)
A proposta é que os indicados façam um texto como se rompesse com alguém. A ideia foi inspirada na exposição Cuide de Você, da francesa Sophie Calle, que convidou 104 mulheres para interpretarem um email de seu ex-namorado que gostaria de romper o relacionamento de ambos.

As regras do meme:

1 – Escrever uma carta como se você estivesse rompendo com seu (sua) namorado (a);

2 – Escrever estas regras e uma breve explicação do que é o meme (como essa aí de cima);

3 – Indicar cinco pessoas.

Eu indico para: Dani, Renan, Lucas, Ju Marton e João.

Terapia pública

2009-09-15T21:32:00.000-03:00

Habitante dos pontos médios, fugitiva das superfícies, mas também das profundezas. Em sua segurança insípida, tranquilo mar sem onda, sem história de afogados, nem navios nem naufrágios. Estável mar de domingo pra família passear bonita pela areia branca onde o menino joga bola, a moça caminha plantando elogio e o cachorro se alivia.

Esse lago insosso e perene disfarça um dique, um labirinto de águas, passarela fragmentada resultante de explosões. Do destino bem traçado, ficaram preceitos ruídos que fazem desse caminho um mosaico perigoso e extremo: velocidade ou paralisia, ou ambos, imprevisivelmente intercalados.

De tanto pensar, de tanto calcular a métrica do poema, a geografia das pessoas e o tamanho do próximo passo, perdeu o ritmo da quadrilha, o bonde e a canção. Agora, demasiado exposta em seus rompantes, prega cartazes pelos muros, procura novos rostos e aceita opiniões, conversas que lhe sejam mapas, ombros que lhe sejam bússolas, ainda que pra não seguir.
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Pela popularização da psicanálise, rsrs.

Lispector - uma confissão

2009-09-07T11:30:00.000-03:00

Já que ultimamente tenho mesmo feito desse blog um espaço de terapia pública (ou não tão pública, considerando a quantidade de leitores), tecerei uma confissão. Tentarei ser fiel à realidade dos fatos, mas, de antemão, aviso que, em detrimento da verdade, é a poesia que me move.

Digo, como confissão entalada, quase que grito, quase que sussurro: Eu leio Lispector! Conheço Macabéa, GH, Ana, Martim, Joana, conheço a narradora sem nome que, por temê-las, ignora as palavras, e a autora-narradora-personagem Ângela Pralini, à quem Clarice impõe sua voz. Sou culpada. Confesso que as conheço, que estive com elas, que a mim revelaram segredos, imagens, linguagens: vidas!
É que essas mulheres me calam. De tal modo me envolvem e confundem e inspiram e desesperam, que, depois de vivê-las intensamente em páginas e versos, preciso, pra continuar vivendo, desprender-me totalmente, negando-lhes a existência em mim.
Não raro, as encontram pelas fendas dos meus textos ou ações ou fugas. Faço cara de desentendida e digo que não. "Já li uma coisa ou outra, na internet", "comecei a folhear uns contos, mas não tive tempo de terminar". Como se desinteressada, como se apenas tivesse visto de longe caminhando pela calçada do outro lado da rua.
E aí, fingindo desconhecimento, contemplo o fascínio ou horror que essas Clarices causaram a seus interlocutores. "Você deveria ler, acho que iria gostar", concluem.
Eu digo que um dia, quando tiver tempo, e, contraditoriamente, sorrio pra dentro por vê-las, outra vez, chegarem à tona com a força e sutileza que lhe são próprias.
Há um prazer misterioso nisso das pessoas percebê-las em mim. Misterioso porque é tanto prazer quanto medo. Tremo em pensar que alguém me julgaria capaz de explicá-las, descrevê-las, ao passo que também há uma alegria triunfante em ser descoberta em meu delito de discípula ingrata. Anonimamente e sem muita convicção, trago comigo as marcas de suas linhas, de seus pecados e bênçãos. Confesso, enfim, que sou uma leitora agnóstica de Clarice Lispector.

Objetos

2009-09-04T23:13:00.000-03:00

Na sala, coisas dignas de atenção. O quadro de cores vibrantes, o vaso dourado com bordas nuas a revelarem seu marrom ferroso, um livro a anunciar gostos comuns, copos e um violão, cujo corpo cansado se escorava na parede sem produzir nenhum som.Contudo, em canto algum havia
silêncio.
Os demais objetos diziam, gesticulavam, recitavam seus discursos enquanto imaginavam silhuetas e feições. Poltronas se sentaram perto, sapatos se pisaram juntos, os copos se fizeram vazios, observados pelas páginas do livro aberto, pelas cordas do violão estanque, que, calado, se fazia canção. Em canto algum havia
segredo.
Tudo tão claro quanto permitiam cortinas e peles. Tudo tão dito quanto gritavam os olhos. Já não era crime, nem haveria castigo. Naquele cômodo cheio de verdades, em canto algum havia
ilusão.

Caminho do amor não-potável

2009-09-03T20:53:00.000-03:00

Amor é bem reutilizável
Tratado depois que apodrece
Mas antes de ser outra vez potável
É lixo tóxico

Assim que amanhece
Milhares de pessoas
Jogam fora o amor que não amaram
Que guardaram na boca
Até que ficasse podre

Com pressa
Atiram pelo ralo
Esse amor amanhecido
Semi-petrificado
Com sabor de sonho amargo
Que, ácido, corrói os dentes
E a imagem no espelho

Depois de cuspido
Segue seu destino
Derretendo canos

O amor desamado
Desce apertado
No escuro da tubulação

Com saliva e creme dental
Vai, então, se misturar ao esgoto,
Tingindo-o de um vermelho
Quase roxo

O amor desperdiçado
Tem cor de vinho
E cheiro de fezes.

___________________________
Coisa antiga. Dezembro de 2008.

Brinde

2009-08-18T09:51:00.001-03:00

Nas noites de primavera sem flor
Quando a lua se gigantiza sobre os olhos
Com a inclemência própria de fêmea ferida
Ela toma seu banquete sóbrio
Alheio às dores do mundo

Guarda no canto da boca
Uma taça daquele amor
E, mordendo um pedaço de lembrança,
Brinda com a solidão.

Canção de trajeto nenhum

2009-08-14T14:32:00.000-03:00

O passo faz curvas imensas
Por ruas que desconhece
Retas onde escreveram torto
Tão torto, mas tão torto
Que a frase pendeu prum lado
E se perdeu no caminho
Embaralhada no chão

Letra escoando no mundo,
Sem mapa, sem direção
Aí anda cabisbaixo
Procurando nessas pedras, nessa terra, nesse chão
Qualquer seta, faixa ou placa
Mesmo que na contra-mão

É verdade que anda
Tanto que até cansa
Mas o rumo é que não tem
Anda como quem para
Sem parar para ninguém.

Corpóreo

2009-08-04T20:12:00.000-03:00

São veias que se fundem
Rostos que se gastam
Atritos de lamas e almas

Mais língua que palavra
Mais pernas que caminhos
Mais Hilst que Cecília
Mais desses poros e sopros
Vida-brisa, vida-ventania

Mãos e espaços
E pulsos e braços
Matéria de poesia
Que fale de gente

Dos impulsos que movem seus dias
Ou paralisam
Das chuvas que lhes matam sedes
Ou agonizam
Em cantos e silêncios
De sóis e sombras e segredos
Sorriso, célula, sangue
Corpo vivo, corpo inteiro.

Pedaços

2009-07-24T00:01:00.000-03:00

Espalhados pela cama
em pedaços de papel
em versos inconclusos
por falta de rima
por falta de espaço
e de tempo
pelo descompasso do meu traço
com o resto do mundo

Espalhados pelo quarto
pelo chão e pelo caminho
os pedaços do meu corpo
liquefeitos, hesitantes
sozinhos

Espalhados
sem respostas
sem nenhuma poesia
vendo histórias que voam
por outras janelas
completas, livres e belas
batendo asas pra longe.

___________________________
"...a felicidade há de se espalhar..."

Breve revelação de Deus sobre a obra do sexto dia

2009-07-21T14:15:00.000-03:00

Se só desejam lua quando já é dia
Só anseiam sol quando a madrugada esfria
O que será mesmo que eles querem da vida?
Acho que essa tristeza bonita
Que carregam no colo
Com nomes de utopia.

___________________________
Gn 1:31 "Deus contemplou toda a sua obra, e viu que tudo era..." (permitam-me uma simples atualização do texto sagrado): confuso pra caralho???

Momentos e movimentos

2009-07-18T12:33:00.000-03:00

É que a vida tem dessas coisas.
É roda gigante que gira o mundo,
revolve os tempos,
os sentimentos e todo o resto.

Papel viajando no vento:
leve e impreciso. Indeciso.
Tão sujeito ao céu como ao chão,
ao sim e ao não.

Nos baús encontra motivos
que ninguém procurou;
nas lembranças encontra sorrisos
que todo mundo esqueceu.

Cria planos e profundos,
sem pensar que a vida é roda gigante
que gira o mundo,
revolve os tempos,
os sentimentos e todo o resto.

___________________________
Da série Coisas antigas. Escrito em julho de 2007
http://www.youtube.com/watch?v=g1M7cgm6Yqk

Extemporânea

2009-07-13T11:39:00.000-03:00

A noite lhe pareceu curta e reticente
Num piscar, já era dia
Em perplexidade e agonia, permaneceu no céu
Com vontade de luar
Mas o sol - astro sistemático - a empurrou do palco
Disse que o tempo acabou
E que outra claridade havia.

Abismar

2009-07-07T14:32:00.000-03:00

De precipício em precipício
Como se ofício, trabalho, razão
É esse seu lugar no mundo
Chão e poeira
Vento e solidão

Ela pinta no rosto um sorriso branco
Parecido com a loucura
Que lhe invade os sonhos

Fecha os olhos para o cinza
Que se impregnou na pele de todos
Esse degradê de tristezas
Que só se vê quando vai embora

Longe querendo estar perto
Tão perto que sem rosto definido
Sem voz audível
Perto feito pensamento ou batida de coração

E só distante enxerga os abismos
As pontes destruídas pelas fugas
As fendas pontiagudas
Em que sempre se machuca

Mas parece não se importar
Outra vez lança o corpo pra baixo
Como se tivesse asas
Naquele instante ela sabe voar.

Armadilha

2009-07-05T21:56:00.000-03:00

Podia ser pedra no meio do caminho, podia ser lago, flor, borboleta. Mas foi teia e o prendeu.Preso pelas asas, pela gosma das pegadas das estradas que percorreu. Nelas fez um rastro que lhe serviria de resgate, mas não há quem siga tal trilha, quem por ele procure, quem conheça seus passos e o possa salvar da armadilha do tempo. Um inseto, apenas. Pequeno, indefeso, encolhido e ciente de sua insignificância. Entregue, então, ao acaso cruel, mas natural e agora inevitável.
Seus muitos olhos continuam enxergando longe e tudo e tanto. Mas os pés estão atados e o corpo muído, cansado, vai secar sobre aquela teia, ser sugado por ela até que seja na história do mundo uma memória pela qual ninguém se interessa: passou por essa terra um inseto. Seu corpo alimentou uma aranha, mas sequer pôde saciá-la.

Despedida

2009-06-28T16:24:00.000-03:00

Não. Eu ainda não vou embora. Gostaria, é verdade. Mas por enquanto fico aqui, cavando os dias, buscando a poesia possível. Um dia vou também, pro longe que a vida trouxer, pro novo que assoviar na madrugada... Uma hora o vento chama em algum de seus idiomas e impõe a despedida.

Por vezes, vestida de preto, com a certeza do nunca mais, assusta, desespera e aí "quién se queda sufre más". É dor que não vai sarar, a gente sabe, e, bem devagar, se acostuma com aquele espaço não ocupado.
Outras vezes vem cheia de dor, mas sem a nobreza da morte. É quando não tem nada que leve, só a vontade de se fazer distante, o desprezo pelo que se tem aqui. É o abandono simples, o tchau descomprometido de quem já não vê graça na paisagem e resolve andar pra encontrar outra diversão. Essa, ainda que não mereça, é a despedida que mais origina versos e canções.

"Mas o amor ainda quente no peito
fazia as lágrimas grudarem no rosto
feito gotas de vela:
endurecidas".
Rita Apoena

É certo que "o destino do amor é sempre a despedida", mas essa nem sempre é dolorosa. Pode conter o riso da esperança, das buscas maiores, dos sonhos conquistados. Quando é assim, é até bom dizer adeus. É quando você sabe que o outro vai pra se encontrar, pra se descobrir grande. Quando é assim, distância não significa ausência. Quando é assim, a despedida é só mais um momento de sentimento recíproco. Quando é assim, a gente sabe que a história não terminou e, em clima de festa, pode até dizer: Já vai tarde!

___________________________
Um tchau cheio de alegria e um abraço imenso à querida Graciele Peres, que, aprovada em concurso público, foi desbravar o território paulista pra contribuir com a máxima de que os goianos dominarão o mundo.

Conectou! Blog nota 10

2009-06-21T15:40:00.000-03:00

Tenho um blog desde 2006 - Antes tinha um flog. Mas escrever sempre foi para mim uma atividade solitária. Dizer o mundo do meu jeito e sem esperar retorno. Até bem pouco tempo nem tinha espaço pra comentário no blog. Freud explicaria. Talvez um jeito de me relacionar com o mundo, uma exposição mediana, sem espaços para réplicas (assunto pra divã e outros posts). Também não gosto de correntes de e-mail, power point bonitinho, comunidades eu amo/adoro fulano, memes e selos. Ops, selos? É, não gostava. Mas desse eu gostei e quis entrar na brincadeira:

Quem mandou foi o Renan, uma Rena bacana que resolveu ir passar frio na Inglaterra e deixou a gente na saudade. Ele conta suas potocas no Perhaps, e eu tô sempre por lá. Lendo o Renan, compartilho de indecisões e encantamentos, como criança que ainda não sabe que caminho escolher e passeia entre eles, ziguezagueando. Adoro! Por isso, vai contra as tais regras do selo, mas eu indico para o próprio Renan Rigo e todos os seus talvez.

Gostei do selo porque veio com explicação e vi nisso uma ótima oportunidade de dizer a alguns escritores um pouco do quanto admiro suas linhas...

O Zé, por exemplo, é um cara que praticamente só conheço pelo blog, uma espécie de figura mitológica, ou como ele mesmo disse em algum texto, uma palavra. Mais. Um monte delas, tecidas sem medida e com muita habilidade. Seus ouvidos são mudos e a boca parece saber escutar antes de dizer. Escreve com sensibilidade e humor, não aquele de aluvião, que brota na superfície de qualquer senso comum. Tanto sua poesia como seu escárnio vem mais de dentro e - o melhor - externalizados numa linguagem apurada, ainda que simples. Resumindo: Zé, publique seus textos já!

A Aninha é outra top. Seu texto tem gosto de algodão doce, o que não significa que não saiba ser crítica. É também. Mas quase sempre fala mesmo é da leveza do cotidiano, da poesia dos dias, como alguém que, em tempos de miséria, faz a corajosa opção por lembrar a felicidade. Por vezes, seu texto me equilibra nessa gangorra doida que é viver. Ela agora tá diferente, junto com outras duas jornalistas que também leio e adoro. Agora ela também grita e bate panela, mas sem perder o brilhinho que imprime em cada parágrafo.

Isaura, devo confessar em primeira mão, é uma grata surpresa. Mulher toda chic e poderosa, eu achava, cá com meus preconceitos, que isso era tudo. Para alegria de todos nós, não é. Tem um texto forte, ácido, irônico. Quando resolve cortar as linhas, faz uma poesia que soa rara. Alta-costura. Mulherzinha, mulher, mulherão, como todas nós podemos ser.

E, finalizando, um estreante. Na verdade escreve há mais tempo, mas publica há pouco. Lucas é um fingidor sincero, transparente em suas incoerências, gente demais nesse mundo de super-heróis.

Teria muito a dizer sobre vários outros, mas, por enquanto, são esses aí os indicados para o selo. Não vou avisar na página de ninguém porque sou tímida, mas se passarem por aqui, façam o favor de agradecer, rsrsrs. Aos demais, ficam as sugestões de leitura.

Diploma

2009-06-20T00:43:00.000-03:00

Numa gaveta do meu quarto tenho guardado um sonho. Disseram, outro dia, que ele não serve pra nada, que joguei fora meu tempo, meu esforço e energia, que de nada me serviriam tantos anos, tantas letras. Disseram, mas não acreditei muito não.
Naquele papel tem história e descoberta, tem o sentimento do mundo que se fez tantas vezes maior. Nele tem caneta, microfone, gravador, filmagem, fotografia, computador e internet wireless. Mas tem tanto mais que isso...
Olha aqui. O que você vê? Papel? Eu vejo voz espalhada no vento, vejo a palavra com mochila nas costas e um olhar ansioso pra conhecer a vida, percorrer o mundo e dizê-lo por aí.

Sexta-feira 12

2009-06-12T11:09:00.000-03:00

Pra quem achava que a sexta-feira 13 era o símbolo máximo do terror =D

Tem hora que as lentes ficam embaçadas e já não se pode enxergar nada. Fora ou dentro, tudo parece nublado pra qualquer tipo de amanhã. Sem plano, a vida vira ladeira: cansativa e arriscada demais.
Às vezes você vive bem, com os amigos e versos e livros. Mas tem hora, você sabe, que isso não basta e você olha pra dentro e tudo vira falta, como se tivessem lhe arrancado algo, como naquelas simpáticas histórias de tráfico ilegal de órgãos.
E quando você (re)descobre o tal do vazio no peito, às vezes caminha tranquila, sabendo que um dia, em algum lugar do mundo (que motivador!), você também vai encontrar qualquer remendo que encaixe naquela espera. Isso ocorre quando a vida vira cúmplice e, silenciosa, te deixa seguir em paz. Mas nem sempre é assim.
Às vezes, as manequins na vitrine riem quando você passa sozinha, os corações, com dentes de monstro, saltam da tela da TV e os casais apaixonados dos filmes te olham irônicos no final de cada beijo. Não tem data pra acontecer. Depende muito: de quem você vê naquele dia, de quem você não vê, da lua, ou, claro, se é 12 de junho, uma sexta-feira em que as lojas decidiram faturar mais e, de quebra, estraçalhar sentimentos de mocinhas feministas, mas tão sonhadoras quanto todas as outras.

Só sei que, dessa vez, a sexta-feira 12 me pegou de jeito. Acho que vou comprar um pote de sorvete e locar um filme da Bridget Jones. =)

À vaga de ser humano

2009-06-07T22:39:00.000-03:00

Tinha experiência em planos para salvar o mundo e todo tipo de esperança, já morou em países imaginários e na lua. Fez intercâmbio dentro de si, mas hoje fixou residência numa fronteira e dela se locomove com condução própria. Graduado em adaptações, está disponível para viagens em tempo integral, idas sem retorno, abandonos.
Com renomados instrutores, fez cursos sobre Esperteza X Ingenuidade, Olhos abertos, Lucros, Interesses, etc. Conhece o idioma dos segredos, pratica a língua da ausência e compreende bem todo tipo de falsidade. Costura o vazio dos abraços, o ‘como vai’ desatento, o ‘tudo bem’ com cheiro de máquina. Sorri de canto de boca pra não acordar ninguém. Não rói as unhas, não chuta baldes. Calcula. Ainda canta baixinho enquanto caminha, mas de um jeito que ninguém nota nem reclama. Não chora mais. Engole. Possui todos os moldes de passos e sorrisos.
Nunca soube dançar, mas aprendeu a arte do tropeço, da queda – ciência importante, mas sem professor. Sabe esquivar o rosto dos danos maiores, resistir à dureza do impacto. Estica o tempo, empilha desapegos e desesperanças, classificando-as por níveis com etiquetas e memórias. Mas também sabe esquecer, perdoar ou, como convém, fingir. Respira com máscara e já não reconhece aroma de flor. Com ótima capacidade argumentativa, sempre consegue se convencer de que vale a pena continuar.

Solidão de passarinho

2009-05-31T11:34:00.000-03:00

Olhos atônitos sobre as coisas que passam
Sob a chuva que ameaça, mas não vem
Imagino motivos
De tudo, de todos, de mim

A razão do caminho da chuva
Do destino dos carros
Dos meus próprios passos

Tenho solidão de passarinho
Daqueles que com asa e ninho
Não voam nem voltam pra casa

Se escoram num fio
E nele caminham
Alta tensão
Como se a vida fosse equilíbrio

Passa o dia
Como se noite
E me faço palavra
Silenciosamente.

"...E quando a ponta dos dedos estiverem úmidas, pegue as palavras que lhe fizeram companhia e comece a lavar o escuro da noite, tanto, tanto, tanto... até que amanheça". Rita Apoena

O vento ainda leva

2009-05-27T00:37:00.000-03:00

"e este poema vai morrendo, ardente e puro, ao vento
da Poesia..." Quintana

Leva o poema triste, leva a rima cara que não teve valor algum. O choro, a foto, a palavra. O vento que fechou os meus olhos e "deixou ficar o sentido", sim, esse mesmo vento, varre as folhas na cidade, leva embora, lá pra fora. "Não sei se fico ou passo". Passa. Sempre passa. Brisa ou tempestade, sempre passa.
E me deixa partida, desconexa. Os olhos desertos, chão endurecido; corpo de soldado; fruta cristalizada. Mas também sorriso. Agora noutros caminhos, de presenças mais tranquilas, de verdades menos raras. Com outros nomes e corpos, com essa fome de vida, sorvete e batata frita; essa saudade do tempo em que andei meu próprio passo, um apreço que renasce: pelo distante que se aproxima. E ao passo em que chega perto esse mundo de novos olhares, vai morrendo o poema desarranjado. O vento leva as cinzas e no lugar delas nascem versos coloridos.

Procuro a beleza da vida

2009-05-26T01:43:00.000-03:00

Miro a superfície desse vidro com um olhar comprido, repleto de perguntas. É pra enxergar além do rosto que me encara palidamente. Uma busca, você entende? Procura fragmentada, furta-cor, pagã. Sem nome ou território, sem idioma, ainda que cheia de vozes.
Procuro a beleza da vida, com a desconfiança de que se esconda risonha, feito criança. Tem olhos de lua e, num beco da rua, espia de longe, inquieta. Com as mãos sobre a boca, ela sufoca a gargalhada e morre de vontade de aparecer num rompante. Tcharáan, diria esticando os braços numa diagonal estabanada. Mas não. Controla a vontade explosiva e continua a brincadeira de revelar-se nas miudezas.
Por isso não a conhecem aqueles que não procuram ou já não sabem como fazê-lo. Não a encontram na geometria dos corpos, no beijo, sempre tão plural, normal, raso até. Não a veem na textura da pele de alguém, sempre tão comum, tanto faz. Na sinceridade dos abraços, nos sentimentos nobres, rendendo-se a modelos automáticos de felicidade enlatada. Instantâneos como macarrão, auto-suficientes como um solo de canto lírico. Ainda que sem lirismo, ainda que sem paixão.
Mas eu não me contento com qualquer make up. Não consigo. Quero sim colorir esse rosto - que, de tão branco, parece mesmo transparecer tudo que trago aqui dentro - mas não sei usar maquiagem. Borro os olhos, confundo os tons. Pra mim, e uns outros por aí, é preciso que seja um colorido de sorrisos lentos, de verdades densas, de encanto e sentimentos mágicos que se firmem sem muletas. E, em que pesem as esperas, agradeço as bases, pós, sombras e batons, mas - não, obrigada - quero mesmo a beleza que encontro pouco a pouco na aquarela dos dias.

Identidade

2009-05-19T15:37:00.000-03:00

Tem tanta gente que "não sabe ficar só com seus pensamentos" (frase da Emma, personagem de Anne Hathaway em Noivas em Guerra). Escondidos entre milhões de sorrisos efusivos e discursos inflamados, repetem tantas coisas, mas nada que venha de dentro. E nisso não descobrem quanto há detrás das máscaras e marchinhas, quanto são além da novela, do BBB, do jornal ou - pasme - da Carta Capital.
Por contraditório que seja, dada minha paixão pelas palavras, gosto dos que conservam um certo silêncio, dos que se escutam e se conversam em olhares diante do espelho. Dos que não se incomodam tanto com a solidão, nem se abandonam em função do que quer que seja.
É uma lavoura essa coisa de existir. Alguém, alguma coisa, sei lá, nos planta nessa terra e daí pra frente cada um que escolha o rumo das raízes. Com crescimentos, podas e barreiras no caminho, somos, nesses ciclos de morte e vida, um todo transeunte: flor e chuva, caule, estrume, folha ao vento e no chão. E, mais que cravar as unhas na terra ou abrir-se para a luz do sol, é preciso que brote lá dentro uma seiva própria que dê significado a tudo isso, qualquer coisa instransponível que justifique nossas digitais.
Gosto de gente que não se deixa de lado, não compra nem vende detalhes de si. Gente assim tem um perfume diferente, essência. É gente que muda, transforma, renova, dá meia volta e troca a rota, mas sem nunca deixar de escutar os próprios pensamentos.

"isso de querer
ser exatamente aquilo
que a gente é
ainda vai
nos levar além"
Leminski

Segredo de pedreiro e poeta

2009-05-12T12:36:00.000-03:00

Moram em mim todas as mulheres de Cora, as mulheres de Chico, às vezes temo que também as de Atenas. Mora em mim um tanto de Florbela, Virgínia, Lispector, Cecília. No espelho em que ela perdeu sua face, eu encontro as minhas. Personagens, sou morada de um viver disperso, pouco coerente com qualquer corrente - literária, política, musical - humana. Passo por muitas delas, mas quero mesmo é voar.
Casa que flutua no vento. Silente e obsoleta. Vaga e inquieta. Observatório. Morada sem portas, cheia de janelas, mas também cadeados. Casa de vidro, mas um vidro fosco, do qual, por fora, nada se pode enxergar. Eu vejo a rua e as pessoas que passam. Quero passar, mas também sou gaiola e não consigo sair. Dilema, medo, confusão. Prendo-me, então, como que pra assegurar essa liberdade torta que é a solitude.
Há, contudo, nessa estranha morada umas entradas secretas ou portais mágicos, por onde, com algum empenho, se pode ter acesso ao que, de longe, não se vê. Afinal, como sempre soube qualquer pedreiro e também algum poeta:

"...uma casa não é nunca
só para ser contemplada;
melhor: somente por dentro
é possível contemplá-la..."

Da vida privada

2009-05-03T20:48:00.000-03:00

Espirro, cuspe
Abrupto susto
Um vômito ácido
Ferida sem casca
Copo cheio
Cômodo vazio

Às vezes faço versos como quem dá descarga

E sai deles um líquido espesso
Escarro de existência
Água de regar desventura
De contar desilusões
De desmentir toda presença torpe
E todo abraço frouxo
D’expelir publicamente a revolta
Pelas palavras pastosas com cheiro de merda
E tudo mais que tenhamos que engolir.

10/04/2009

Desafio cotidiano

2009-04-27T17:18:00.000-03:00

Gente conhecida, gente desconhecida. É como se todos os olhares estivessem sobre ela, medindo-a num piscar. E qualquer que fosse a primeira parcela da equação, todos chegariam à mesma sentença: igual a zero.
Os passos largos de sempre, agora sem desculpa, ainda com o tom avaliativo que a vida, nalgum momento, passou a impor. O tempo passa lentamente, vestindo um sorriso irônico ao passo em que a segura firme pela mão. Ele conduz, para frente, onde agora não há nada a ser feito, nenhum motivo para correr.
A poesia escorre pelos dias, as expectativas murcham feito flor e permanece a sensação de que olhares ferem como farpas. O tormento é que parecem, todos eles, ver além do sorriso forçosamente branco, o lixo disfarçado de tapete.

Como se estivessem prestes a fugir, as mãos se entrelaçam, ajudando-se a permanecerem ligadas ao corpo. Os pés continuam o trajeto da pequena fila, mecanicamente. Feito escudo, o rosto mira o chão. Imagina se aproximar alguém com quem deveria conversar sobre qualquer coisa do passado, sobre qualquer convite para o fim de semana. Desespera-se. Vontade de correr em silêncio na velocidade da luz até que se esconda em definitivo num canto solitário de si. Mais passos lentos. Mais minutos de aflição. Bom dia, alguém diz do outro lado do balcão. Um concerto de tambores dentro do peito, uma explosão sanguínea por todo o corpo. Bom dia - e um sorriso de dentes tímidos - 5 pães, por favor. Um suspiro fundo, vitorioso, de quem conseguiu superar mais uma batalha.

***
(Uma exceção. Às vezes jornalismo serve pra alguma coisa)

Para a maioria das pessoas, o texto acima deveria resumir-se em uma frase. A menina foi à padaria e comprou cinco pães. Porém, muito distante disso, pode chegar a ser um desafio aterrorizante para os que sofrem de algum transtorno de sociabilidade. Personalidade esquiva, ansiedade social, personalidade introvertida e fobia social são algumas das diferentes categorias com que os profissionais da área classificam os pacientes para quem as cotidianas relações sociais figuram como monstros insuperáveis.
Psicopatologias, tais transtornos podem ser pontuais, decorrentes de situações específicas como traumas, pressões e ritmo de vida estressante, ou ainda, estar relacionados a fatores biológicos. Nesses casos o quadro clínico está associado a problemas de ordem biopsíquica como depressão, esquizofrenia, bipolaridade e transtorno obsessivo-compulsivo (Toc). Os tratamentos são flexíveis à intensidade de manifestação da patologia, variando de análises e consultas psicológicas à fitoterapia e medicamentos mais fortes.
Para mais informações pergunte ao Google. =D
Alerta
Se a simples timidez em seu grau de normalidade já interfere tão negativamente na vida (e disso eu bem sei), tente imaginar o que passam as pessoas que a enfrentam em níveis patológicos. Que tal fazer esse exercício de alteridade antes de sair por aí criticando a esquisitinha que não sai de casa ou o caladão do fundo da sala?

Outra vez

2009-03-18T01:49:00.000-03:00

Deve ser algum tipo de faxina anual, sei lá.

2008-03-29T18:10:00.000-03:00

Fechado para balanço ^^